Virginia Bilbao Martín
Aprender a volar es todo un arte. Aunque sólo hay que cogerle el truco. Consiste en tirarse al suelo y fallar
Antoine de Saint-Exupery
Si difiero de ti, en lugar de perjudicarte, te hago crecer
Y UNA COSA MÁS...
UN BLOG SOBRE CIENCIAS SOCIALES Y CIENCIAS DE LA EDUCACIÓN
UN BLOG DE CIENCIAS SOCIALES Y CIENCIAS DE LA EDUCACIÓN
Douglas Adams
Puede que no haya ido donde quería ir, pero creo que he terminado donde tenía que estar
Corazón de Oro:
La nave espacial más rápida de la galaxia debido a su campo de energía de improbabilidad infinita
El título de la galería hace referencia a las entradas que hago, aleatoriamente publicadas, completamente improbables…
Pablo
“Quisiera escribir algo violento y ultrajante,
algo por lo que, tal vez, lucharon nuestros abuelos
y no tan abuelos,
algo vivo en los corazones de miles de militantes.
Nos callaron los gritos,
nos saciaron el hambre
y la sed
con armoniosas palabras de esperanzas,
con demagogias peligrosamente amenazantes.
Y los viejos siguen protestando,
y no hay fuerza ya en sus voces,
y no se acuerdan
por lo que un día lucharon.
No se acuerdan ya si no es de su nombre
y el de sus hijos,
y, tal vez, sus nietos,
que ya no se interesan por aquel cometido
en un campo yerto,
lleno de lirios explotados,
de jóvenes llantos aterrados,
de clamos por la libertad de sus corazones.”
(Virginia Bilbao)
Triste Benito
La tristeza de sus ojos me calaba el alma y su voz se hacia destartalada. Los dientes, quebrados, rompían con toda simetría. Vivía, sí; vivía, pero a la vez no vivía; pero tampoco moría.
La monotonía le aburría, las risas que provocaba le aburrían, su ridículo uniforme amarillo le aburría. Todo le aburría.
Y ya no sabía qué hacer, qué podía hacer.
Su amada, que no le amaba, sentada en la cama, sucia y despeinada; desinteresada, como una puta después de cobrar. Y él la miraba. La miraba con melancolía, sabiendo que una vez mas todo daba igual; sabiendo que ella no le quería. Pero ¿no le había dado igual siempre? ¿Por qué debía importarle ahora? Tenía a su sucia y destartalada mujer en frente, veía su reflejo en un sucio espejo. Pero le faltaba algo. Le faltaban en realidad tantas cosas…
Se puso su traje y su viejo sombrero deformado. Los pantalones le quedaban cortos y andaba encorvado, interrogante, con un pie aquí y el otro allá, y la mirada siempre baja, perdida en la inmensidad del vacío. Todavía restaba pintura blanca en su blanca cara, pero en él se veía otro rostro; el rostro de la pobreza. Pobre payaso ¿Dónde estaba ya su ilusión? Pobre payaso, con su traje amarillo, con tarta en la cara, con lágrimas en los ojos. Pobre payaso, estaba vivo y llevaba ya tanto tiempo muerto.
El puente era alto y el río seco y su sombrero voló como el pájaro que siempre quiso ser. No hubo gritos en su caída, no hubo gritos en su encuentro. Solo hubo silencio, y otra vez la monotonía; y otra vez su mujer sucia y desinteresada, sentada desnuda sobre la cama. Y otro rostro en el espejo. El rostro de otro hombre muerto.
(Virginia Bilbao)
Menos da una piedra...
Nunca digas que menos da una piedra, porque hay mucho que deberle a ellas. Pensaba como Marilyn, diamonds are a girl best friend; aunque también hay zafiros, turquesas, rubíes. Esas piedras dan mucho! También está el mármol o el alabastro con el q se hacen grandes obras de arte, como las de Bernini. La lava fosilizada, que también es una piedra, conserva la historia. La historia comenzó en una piedra en la que se talló una letra, y antes de eso la piedra fue el lienzo del artista. La piedra caliza construye casas, murallas, puentes, acueductos. Los cantos rodados rebotan en los riachuelos y hacen pasar el tiempo bajo el sol a la vera del río en una tarde de verano. Hay una historia que cuenta que un picapedrero picó novecientas noventa y nueve mil novecientas noventa y nueve piedras para descubrir una esmeralda. Cuando cogió la piedra un millón, harto de esperar la lanzó lo más lejos posible de él. La piedra al caer se rompió y dentro de ella se encontraba la esmeralda más verde y más bonita que jamás su pudiera haber visto. Todo eso dan las piedras y todo eso valen las piedras. Hasta lo más pequeño, el tornillo de Morelli, como decía Julio Cortázar, ” fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle y mirar el tornillo de reojo y sentir que era la paz.”
(Virginia Bilbao)